Comme un à pic. Je ne regarde pas. Je regarde. Le vent me pousse aux épaules. L’orgueil me retient. Ou la fatalité qui chantonne à l’oreille d’autres vérités. Mais tout en réduction, comme les autos miniatures qui peuplaient ma chambre d’enfant. Les villes tracées sur le tapis ras, les rues vidées de mouvements et d’incertitudes. Je ne regarde pas. Je regarde. Dans mes doutes et mes regrets. Vertige en réduction.