C’est là, dans ce ruisseau. Coule le filet de l’enfance, roulent les spasmes et les peines, assèche les larmes retenues, brillent sur les galets mouillés les regrets et les mensonges. Dans ce ruisseau qui déborde ou s’efface à l’humeur des saisons. Ma menace et mon havre. Mes galets de ricochets et de trahisons. Ma place. Mon gîte. Ma mémoire. La liste est longue. Les années s’écoulent. Allumons le barbecue. La table est mise, le vin ouvert. Rien ne bouge et tout glisse. Santé.