Six mois. Loin de la rive. À creuser des sentiers ou suivre des signaux. Des signes, des regards, des espoirs. Plusieurs fois je suis retourné à la rive mais elle ne me parlait plus. L’eau était basse, un filet triste cherchant son courant parmi les galets et les pierres grises. Six mois je l’ai oubliée, tout à mes terrassements et mes travaux nécessaires. Comme si je n’allais plus jamais y retourner. Comme si je n’étais pas celui qui revient toujours à la rive. À la terre. À l’herbe matinale et aux odeurs de rosée. Elle m’attendait.