L’eau monte. Il pleut. L’eau monte. Il pleut depuis des jours. Des mois. L’eau est noire et chargée de boues brunes et d’huiles bleues vertes orangées. Comme un ciel d’orage noyé. Elle monte jour nuit jours nuits. Nuits interminables de calculs. À mesurer l’ampleur de la perte, les mauvais choix, les hasards funestes et les si jamais il était possible de remonter le temps comme si l’eau remontait le courant alors que sous nos yeux elle engloutit les herbes et les fleurs et là où elle s’étale elle se fige comme un miroir mort.