Un fleuve étale. Des ruisseaux asséchés au creux des fossés. Des mares huileuses où feuilles et branchettes sont figées. La poussière blanche du chemin retombe lentement derrière mes pas. Comme indécise. Comme en attente. Et toute chose prend un sens. Le fleuve indifférent et lointain. Les ruisseaux abandonnés de vie et de murmures. Les mares étouffées et croupissantes. La poussière qui attend une décision à mes pas. Moi qui regarde la poussière m’attendre.