Froid traversant. Piqueté d’aiguilles blanches. Cette oppression lente. La fumée claque les vaisseaux et le sang coule doucement. Juste des tâches au mouchoir, preuves du corps qui rechigne. Mains gantées, mains cachées. C’est de l’intérieur que ça couine. Souffle court, fumée blanche. Serré au col, bloqué au cœur. Je lave le sang sur les mains. C’est le mien qui s’échappe. Une preuve, si on veut.