Comme ça creuse le tourbillon noir sous la grève. Creuse le petit tourbillon à étendre le ruisseau, sans faiblir ni s’adoucir. Comme une mécanique remontée à perpétuité. Une force froide et abstraite. Ainsi mes incertitudes rabotées par mes doutes. Je le connais bien ce tourbillon froid. Qui mord sur ma chair, qui sape et qui ronge. Du bout du pied je pourrais le faire taire. Je sais déjà qu’il reprendra plus loin. S’accrochant à d’autres racines. Je sais déjà.