S’il n’y avait le silence, ce serait un ruissellement de mots. Que je ne peux pas dire, plus dire, plus jamais dire. J’aperçois ton ombre à la fenêtre allumée et c’est ainsi les passagers de trains contraires. Une présence, un fragment, glissants, furtifs. Volé. Plus muet que cette plaine d’absence où s’estompe la litanie des résolutions et des regrets. Je me désincarne chaque jour et mes poussières flottent et fondent au courant ou au vent. Qu’importe.