Cet écho. Entre crâne et poitrine. Ce ruissellement mat sous la ligne de flottaison. Ce silence et ce vide. Envahissant. Plus aucune trace, plus un indice. Ligne muette. Le crachotement de ma peur. En écho muet. Aller et venir sur la terrasse lentement comme un jouet usé. Le soir est trop doux pour la saison. La fumée flotte mollement avant de se dissoudre à la nuit. Sans écho. Ce silence et ce vide. Seul écho.